Da war eine alte Mohrrübe drin, so knollig, so dick und so schwer, die

hatte gar einen gef?hrlichen Sinn, sie wünschte, da? sie verheiratet w?r mit

'ner jungen Mohrrübe lieblich und gut aus der Rüben alleradligstem Blut. Und die

Hochzeit kam. Die Bewirtung war unbezahlbar gut; sie kostete gar kein Geld, sie

leckten Mondschein und tranken Tau, nahmen Blumenduft aus Wiese und Au und

Blütenstaub von Wald und Feld. Die alte Mohrrübe grü?te mit einem Ruck und

sprach so viel und so lang; die Worte, die glucksten kluck um kluck, klein

Mohrrübchen machte auch keinen Muck, sa? da so ernst und bang, jung und schmuck.

Willst du's wissen genau, frag die Grünwarenfrau. Ein Rotkohl hat sie als

Pfarrer getraut, Braujungfern sind wei?e Rüben; Spargel und Gurke kam nach

Belieben, Kartoffeln standen und sangen laut. Und es wurde getanzt von gro? und

von klein – frag die Grünwarenfrau, sie sagt's dir allein. Die alte Mohrrübe

sprang ohne Strümpfe und Schuh, hohei, da zersprang sie im Rücken, und dann war

sie tot, wuchs niemals mehr zu. Die junge Mohrrübe lachte in Ruh, so wunderlich

kann es sich schicken. Nun war sie Witwe, nun war sie froh, nun konnte sie

leben, huchheia hei ho! In den Suppetopf sprang sie als Jungfrau hinein, jung,

froh, frisch und fein. Willst du's wissen genau,

frag die Grünwarenfrau.